Gaviotas del golfo

 

En fin, no somos la luz, tampoco el mensaje. 

Dependemos de las cosas que desaparecen.

(Marcelo Diaz)

Tristes guerras

si no es amor la empresa.

Tristes. Tristes.

Tristes armas
si no son las palabras.
Tristes. Tristes.
Tristes hombres
si no mueren de amor.
Tristes. Tristes.

(Miguel Hernández)

La normalidad no es más que una ficción. La realidad es un incordio, una bolsa pequeña repleta de pus. El escondite jamás será lo suficientemente bueno, ni lo bastante hermético. Por todas partes se nos filtran los signos de la vida, las historias, y reaccionamos ante el abismo que existe entre lo que somos frente a los demás y lo que somos en solitario. 

Tenemos poco tiempo por culpa de la muerte, pero el vuelo, esa sensación de vértigo infinito, es lo que nos anima; la sed constante nos pone en movimiento. 

Amurallarse, enmudecer, encerrarse a soñar es ver el mar por primera vez, nítido y sombrío, incuestionablemente azul. Así no representamos ningún papel, al menos por un rato.

Quería hablar del aprendizaje de los sueños

entonces me acordé de tu voz

acompañada

por una espiral de sombras haciendo algo parecido

a lo que hacen los pájaros

o los peces

cuando nadan juntos

uno al lado del otro

como si no importara

la forma ni el contenido

así sea de día

o de noche

hasta dar con el principio de la claridad

donde se anuda la pérdida y la memoria de la pérdida;

si me muero

quién hablará de las astillas

quién hablará

de la imagen mental de nuestro árbol

si puede acaso una hoja

-ahora en lugar de tu voz-

por cada instante recuperado

provocar una calma

parecida

a la de habernos perdido

en este mundo.

Marcelo Díaz