La gota en la clepsidra

Aquel instante del pasado

cae y perfora el ojo de un hombre.

Minutos como agujas.

             Años como naciones.

Anida en su interior la primavera.

Arena sus manos,

ilusorias fugas de amor,

corazón verdadero.

Pero en su voz la tristeza va tejiendo

figuras de cristal

como castillos imposibles,

frías mañanas que pueblan el alma 

devota que lo agita.

Él es un viento

de horas detenidas que arrasan

el único mundo verdadero (amor desesperado),

pero redimen al hombre que fue.


Karina Rodriguez